Elisa Lucinda: Folhas de uma apostila de uma educação para adulto

Elisa Lucinda: ”Proponho mais coerência, menos violência, menos falsos moralistas, menos hipócritas. O Natal se aproxima, o Ano Novo também e tudo nos convoca à repaginação”

por Elisa Lucinda no Revista Trip

A educação do adulto não acaba nunca. No aprender da caminhada estou sempre compartilhando através de poemas, crônicas, artigos, poesias e prosas, as coisas que aprendo no exercício do viver. E aí também me sinto, ao compartilhar os saberes, aluna e professora destas lições. Somos todos. Alunos de minhas aulas não são obrigados a me ouvir, são voluntários. Vem quem quer. É gente que entende que, de alguma maneira, pode aprender com o que penso ou provoco.

Assim acontece comigo em relação a outros arautos , e creio que seja assim com todos. Há pessoas com as quais uma tarde ao lado delas pode equivaler a um semestre numa faculdade. Eu poderia citar muitas dessas, mas o mestre Antônio Pitanga é o primeiro que vem à minha mente agora. Estar em seu convívio é confirmar a infinitude da aprendizagem. Sempre me dá aula de Brasil e de vida .

E tem mais ,como a vida é escola ,nela a aula pode vir de uma experiencia dolorosa, de uma sobrevivência, da boca de uma criança, de uma pessoa menos informada do que nós, de um velhinho do século passado, de um livro, uma novela, um programa, um teatro, uma dança, uma escultura, um quadro, uma música. Podemos observar como as artes ocupam um lugar educador, um lugar de ensino, embora informal.

Escrever para mim ocupa muito esse lugar, parece um dever de casa da vida que eu faço. Uma reflexão sobre as matérias, sobre as disciplinas da vida. Se meu pensamento é fruto do impacto entre a minha existência e a realidade, escrevê-lo torna concreta a narrativa, dá-lhe uma substância menos dispersa, menos névoa, menos etérea. Tenho procurado estar mais atenta ,cada vez mais , ao que digo e tenho me lançado nessa tarefa sem que seja a custo de perder minha alegria, o bom humor, a piada. Só estou cansada é de um velho humor que só bate em quem já apanha,debocham das periferias,dos gays ,dia pretos,dos pobres,dos teavestis,trana,anões ,gordos e etc…

“O que o homem branco chama de ingênuo, bronco, é o pensamento não capitalista do índio. O que chama de bobo, é a sua dignidade”

O que estou é levando muito a sério o meu papel como atriz social. Somos todos atores sociais. Por exemplo, há pouco tempo me dei conta da ignorância dos racistas. Como o conceito racista não engendra uma teoria defensável, , quem o sente costuma omiti-lo e, de uma certa forma, é vítima de tal mesquinharia subjetiva ou teórica, que , sem que muitas vezes perceba, decidirá sua prática dentro da vida. Por isso, de posse dessa informação tenho atuado no meu cotidiano no sentido de promover um certo (não se assustem) “terrorismo” simbólico por onde passo, uma coisa que de alguma maneira só necessite dos fantasmas do próprio interlocutor para provocar a reflexão ,para aterroriza-lo no sentido de fazê -lo reparar no absurdo o qual normatizamos, ou para expor uma contradição grave.

Certo dia estava fazendo uma oferenda para Oxóssi, um orixá ecológico, o senhor das matas, conhecedor das trilhas. Era de tarde, era uma rua calma numa ladeira na zona nobre do Rio de Janeiro. O sol de primavera fazia o seu serviço entre as copas e eu no meio daquela tarde ensolarada colocava frutas no pé de carambola como parte do ritual. Era só isso que eu tinha que fazer. Quando de repente, enquanto eu cantava baixinho: “Oxóssi filho de Yemanjá, divindade do clã de Ogum…” passa um carro, cujo motorista diminuía a velocidade para me observar. Não satisfeito, interrompeu o rumo do seu destino naquele momento, e manobrou o carro de modo a colocar o seu rosto diretamente na direção da oferenda e de mim e parou ali.

Não olhei para ele, que estacionara do outro lado da rua e apoiava o queixo no braço que apoiava na janela aberta do carro de onde me lançava o seu, de certa forma, ostensivo olhar. Quem me trouxe essas informações foi a visão periférica. Não olhei nunca direto para ele. Percebi. Sua energia não era discreta. Quereria me intimidar? Quem seria? Eu nunca teria coragem de fazer isso com religião nenhuma; já passei em frente a vários cultos, conheço muitas manifestações de fé e não me ponho diante delas para desrespeitá-las. Acho bonito até alguns ritos. Mesmo não acreditando naquele modo.

“O conceito racista é uma teoria indefensável, quem o sente costuma omiti-lo”

Não sei se pensei isso na hora, só sei que comecei a cantar e a bater palma, e a rodar em volta das frutas, cantando assim: “Corre macumba, pegar curioso, corre macumba, pegar curioso…”, ao que o homem disparou, partindo em retirada, com pressa, como se fugisse do invisível. E estava. Corria dos seus fantasmas, corria de viver entre macumbeiros de armário ,ou seja, aqueles que vão à macumba, fazem o ritual para salvar a vida ou o emprego de algum filho ou marido, ou casamento ,e depois, nos clubes, nos grandes salões sob os chapéus suntuosos das corridas nos jóqueis, declaram publicamente entre os amigos de champanhe e caviar, a sua fé nos santos oficiais católicos.

O que fiz naquela tarde foi uma brincadeira apenas. Não estava no script, inventei na hora a musiquinha da macumba que pegava curioso. Coisa de criança. Ri muito sozinha depois, descendo a ladeira. Que bobo. Que ignorante. Como posso ajudá-lo? Acho que todos temos que tomar um banho de nova história, nossos heróis são tortos. O que realmente fez Duque de Caxias? Qual foi o crime de Tiradentes? O que foi o primeiro império brasileiro? O que aconteceu para que a Princesa Isabel se visse obrigada a assinar a abolição da escravatura? Mora um grande equívoco na base de nossa história. Em minha utopia deveria ter sido assim o nosso começo: “Olá, somos portugueses como é que se anda nessas terras? O que é que podemos plantar e colher? Que tal juntarmos nossas habilidades e o vosso conhecimento do território, e que tal governarmos juntos?”

Mas a pretensiosa dominação branca caiu matando os donos da casa. Não entendeu nada. Nem teve tempo de perceber que o escambo para o índio é mais um álibi, uma oportunidade para uma relação de amizade, de modo que trocar um espelho por uma barra de ouro não lhe parecia um mau negócio. O que o homem branco chama de ingênuo, de bronco, é o pensamento não capitalista do índio. O que chama de bobo, é a sua dignidade. O que chama de insolência é a sua liberdade, sua dificuldade em entender alguma coisa que não seja um trabalho do coletivo e para o coletivo. E com os negros repetiu-se a mesma pretensiosa e estreita visão do dominador em nos considerar povos primitivos e achar que haveria nada a aprender com a gente.

Deu no que deu: a mesma dominação prescindiu de preciosos ensinamentos que protegeriam nossa natureza e continua matando índios e negros. Quem não percebeu? Precisamos admitir que deu errado. Se vivemos numa sociedade em que o adulto diz para uma criança não andar com outra porque ela é negra, numa sociedade em que a mãe diz pro filho que o amiguinho dele tem cabelo ruim; numa sociedade em que pais dizem para os filhos não se misturarem às outras crianças porque elas são pobres,nós vivemos uma sociedade onde se corrompe sistematicamente a infância. Isso é violência. O Deus dessas pessoas está sabendo disso? Ensinar racismo, classicismo, fere o estatuto da criança e do adolescente. Deu errado.

Portanto, famílias brasileiras que se amontoarão em volta das mesas natalinas recheadas com as guloseimas da festejada data, não se iludam. Pois se houver um racista entre estes estarão traindo Jesus, o menininho sagrado, base firme dos preceitos católicos e que acaba de nascer nesse dia, numa pobre manjedoura. Mas quem festeja gosta de pobre? Quem festeja exclui gays e lésbicas? Se quem festeja expulsou o filho Trans ou travesti de casa , o que comemoram em volta d o presépio?
Me chama muito a atenção a existência de gente que se diz caridosa mas escraviza a babá de seus filhos, seus empregados são humilhados antes e depois da Missa do Galo. Confia-se demais no perdão de Deus. Abusa-se demais do pecado e não lhes parece que os preconceitos estão incluídos nos pecados capitais.

Quando alguém diz ou pensa assim: “Ah, isso é coisa de Paraíba” devia saber que a frase o põe anticristão e mais próximo do inferno, do que do céu que ele almeja. Quem lhes disse que somos melhores que os paraibanos? Em quê? Essas coisas que digo aqui são as que venho aprendendo com a professora vida. Religiões são repletas de simbologias que legitimam nosso modo de evoluir. No entanto há ateus menos mais corretos,mais altruísta ,mais tolerante do que muito crente por aí. Então , proponho mais coerência, menos violência, menos falsos moralistas, menos hipócritas, pois enquanto não se souber as reais identidades dos anônimos fregueses daqueles e daquelas que se prostituem nas esquinas do Brasil, enquanto não saírem do armário esses que passam em carrões protegidos por vidros fumês que adoram uma sacanagem debaixo do pano, ninguém pode atirar pedra nenhuma em ninguém.
O Natal se aproxima, o Ano Novo também e tudo nos convoca à repaginação. Ou fazemos isto ou o nosso tempo nos massacrará e seremos definitivamente reprovados na escola da vida. Um novo ano pede novos homens e novas mulheres. E, de tudo que venho aprendendo, o amor, o mais político dos sentimentos, me parece confirmar ser a grande chave da história.