Tradução: “Need: A Choral Of Black Women´s Voices”- Audre Lorde, 1979.
para Patricia Cowan e Bobbie Jean Graham
e as Centenas de Outras Mulheres Negras Mutiladas
cujos Pesadelos Informam Minhas Palavras
Faladeira linguaruda
sua língua será cortada
e cada garotinho da cidade
ganhará um pedacinho
– cantiga de ninar
I
EU: Esta mulher é Negra
então seu sangue é derramado em silêncio
esta mulher é Negra
então sua morte cai na terra
como as gotas dos pássaros
para ser lavada com silêncio e chuva.
P.C.: Por um longo tempo depois do bebê nascer
Eu não saia por nada
e isso ficou realmente solitário.
Então Bubba começou a perguntar sobre seu pai
Eu desejei me conectar com o sangue novamente
pensei talvez pudesse encontrar alguém
e nós poderíamos seguir juntos
tornar o sonho realidade.
Um anúncio no jornal dizia
“Precisa-se de Atriz Negra
para audição em uma peça de dramaturgo Negro.”
Eu estava ansiosa para voltar a trabalhar
pensei que este poderia ser um bom lugar para começar,
então no caminho de casa para a escola com o Bubba
Eu respondi ao anúncio.
Ele enfiou um martelo na minha cabeça.
B.J.G.: Se você for atingido no meio do seu corpo
por um caminhão de dez toneladas
seu peito tem cravada a marca de um pneu
e seu fígado
parece uma bola de borracha.
Se você for derrubada por pedregulhos
de uma colina desqualificada
sua morte é carimbada pela rocha
sobre o seu corpo esmagado
pelo peso impessoal de tudo
enquanto a vida escorre pelo fígado
esmagado pela pedra irracional.
Quando seu namorado bate metodicamente em você até a morte
no beco atrás do seu apartamento
e os vizinhos abaixam suas cortinas
porque eles não querem se envolver
a polícia chama isso de crime passional
não é crime de ódio
mas Eu continuo morta
de um fígado lacerado
e um calcanhar de homem
impresso no meu peito.
Eu: Mulheres Negras mortas assombram as ruas masculinas negras
pagando o dízimo secreto e familiar de sangue das cidades
queimar sangue bater sangue cortar sangue
criança de sete anos vítima de estupro sangue sangue
de uma avó sodomizada sangue sangue
nas mãos do meu irmão sangue
e seu sangue coagulando nos dentes de estranhos
como mulheres, fomos feitas para sangrar
mas não esse sangue inútil
meu sangue a cada mês um memorial
para minhas tácitas irmãs derramadas
como gotas vermelhas no asfalto
Eu não estou satisfeita por sangrar
como um símbolo silencioso para a redenção de ninguém
por que é o nosso sangue
que mantém essas cidades férteis?
Eu nem sei todos os nomes delas.
Minhas irmãs não são dignas de nota
nem ameaçadoras o suficiente para decorar o noticiário da noite
não são importantes o suficiente para serem fossilizadas
entre os piquetes de direito à vida
e nos manifestos de São Francisco pela libertação gay
sangue sangue das minhas irmãs abatidas nesta guerra sangrenta
sem nome, sem medalhas, sem troca de prisioneiros
sem pacotes para a casa
sem folgas por bom comportamento
sem vitórias sem vencedores
B.J.G.: Somente nós
Mantivemos o medo de caminhar sob a luz do luar
para não tocarmos nosso poder
somente nós
mantivemos o medo de falar
para nossas línguas não serem cortadas
pelas bruxas que somos
nossos peitos esmagados
pelo pé de um conhecido musculoso
e um fígado rompido sangrando vida sobre as pedras.
TODAS: E quantas outras mortes
nós viveremos diariamente
fingindo
que estamos vivas?
II
P.C.: Que terror moldurou meu rosto em seu ódio
que inimigo antigo e incontestável
assumiu minha carne dentro de seus olhos
veio armado contra você
com risadas e uma arte esperançosa
meu cabelo atraia a luz do sol
meu filho pequeno ansioso para ver sua mãe no trabalho?
Agora meu sangue endurece entre as fendas
de seus dedos em ristes para limpar
um meio sorriso que carregava em seus lábios.
Nesta pintura de você
o rosto de um policial branco
se curva
sobre meu filho ensanguentado
derrubado pelo meu irmão
que me perseguia com um martelo cantante.
B.J.G.: E para que você precisa de mim, irmão,
me mover por você, sentir por você, morrer por você?
Você tem uma grande necessidade de mim
mas seus olhos estão sedentos por vingança
vestida do sangue mais fácil
e eu sou a mais próxima.
P.C.: Quando você abriu minha cabeça com seu martelo
um boogie paralisou seu cérebro
a batida continuou
o terror saiu de você como fúria coagulada
um meio sorriso apareceu em seus lábios?
E sua masculinidade leiga estava em meu crânio como um peixe na rede
ou derramou-se como sangue
como fúria impotente nas pontas dos dedos
como seu martelo cravado no meu osso para deixar sair a luz
você a tocou enquanto ela voava?
TODAS: Cânticos emprestados ocultam o ódio descabido
dizendo que você precisa de mim, você precisa de mim, você precisa de mim
como um tambor quebrado
me chamando deusa negra esperança negra força negra
mãe negra
você me comoveu
e eu morro nos becos de Boston
com o estômago pisado através do pequeno das minhas costas
um crânio martelado em Detroit
uma faca cerimonial através da vagina violada da minha avó
meu corpo queimado invadindo por conveniência um terreno baldio
Eu minto no sangue da meia-noite como uma cidade rebelde
bombardeada dentro da falsa submissão
e nossos inimigos ainda estão no poder
e julgando
nós todos.
P.C.: Eu preciso de você.
Não havia outro lugar
para plantar seu martelo,
gastar a raiva descansar o horror
nenhum outro lugar para procurar sua masculinidade,
exceto no meu cérebro de mulher?
B.J.G.: Você precisa que eu me submeta ao terror do anoitecer
cortar em pedaços e guardá-los quentes em sacos plásticos
próximos às margens do Rio Harlem
e eles me encontrarem lá
inchada da sua necessidade,
você precisa de mim para estuprar no meu sétimo ano
até o sangue romper os cantos da minha boca de criança
e você explicar que eu estava sendo sedutora.
TODAS: Você precisa que eu imprima em nossos filhos
a destruição que nossos inimigos imprimem em você
como um caminhão Mack ou uma avalanche
destruindo nós dois
levando para casa o ódio deles
você está reaprendendo meu valor
em uma moeda inimiga.
III
EU: Eu desconfio da necessidade
Que tem gosto de destruição.
Eu desconfio da necessidade que tem gosto de destruição.
Quem sempre aprende a me amar
a partir da boca dos meus inimigos
que caminha pelos limites do meu mundo
como um fantasma em uma capa carmim
e os livros de sonhos falam em dinheiro,
mas meus olhos dizem morte.
A parte mais simples deste poema
é a verdade em cada uma de nós
para qual isto está falando.
Quanto dessa verdade eu posso suportar ver
e continuar viva
não cega?
Quanto dessa dor
Eu posso usar?
TODAS: “Nós não podemos viver sem nossas vidas,”
“Nós não podemos viver sem nossas vidas.”
[1979]
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Patricia Cowan, 21, espancada até a morte em Detroit, 1978.
Bobbie Jean Graham, 34, espancada até a morte em Boston, 1979. Uma das 12 mulheres negras assassinadas em um período de três meses naquela cidade.
“Não podemos viver sem nossas vidas”, de um poema de Barbara Deming.
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